biquge.hk老陈端着饭盒，嘴里还嚼着一口饭，含糊不清地打着招呼。

　　“厂长，您也来这儿吃？”老陈咽下嘴里的饭，指着林江的摊位。

　　“这才是人吃的饭！比食堂那些强太多了。您尝尝这紫菜汤，绝了。”

　　沈青山没有接话。

　　他右手死死按住夹克下的腹部。

　　沈青山的视线落在那个年轻摊主身上。

　　案板反光，调料罐排列整齐。

　　那股霸道的酸辣荤香钻进鼻腔，胃里翻滚的酸水竟然被强行压制住了。

　　沈青山喉结滚动。

　　“来一套。”他声音干涩。

　　林江抬眼，目光在沈青山按着腹部的手上停顿了半秒。

　　他没多余的动作。

　　左手拿碗，右手掀开保温桶的木塞。

　　汤勺探入，金黄的蛋花和翠绿的紫菜随着清汤被舀起。

　　手腕平移，汤水入碗，滴水不漏。

　　“您的汤。”林江将粗瓷碗推到案板边缘。

　　沈青山接过来。

　　碗壁的温热顺着掌心传导。

　　路边摊的汤，通常漂浮着一层浑浊的劣质油花，或者寡淡得只有盐味。

　　但这碗汤，汤体清澈见底。

　　几片紫菜舒展。蛋花轻薄。

　　沈青山端起碗，凑到嘴边喝了一口。

　　温热的液体滑过舌尖。

　　没有味精的涩感。

　　紫菜的鲜味和土鸡蛋的醇香在口腔中散开，极度纯粹。

　　液体顺着食道一路向下，落入胃中。

　　持续了整个下午的针扎般痉挛，遇到这股温热的汤水，竟然奇妙地开始舒缓。

　　紧绷的胃壁肌肉一点点放松。

　　绞痛感减弱。

　　沈青山紧锁的眉心平复下来。

　　他低头盯着手里的半碗汤。

　　这汤里有一种温和的厚重感，恰到好处地包裹住了受损的肠胃。

　　他几口将剩下的汤喝完。

　　胃里泛起一阵久违的暖意。整个人的站姿都挺拔了几分。

　　沈青山视线再次投向林江。

　　他开始重新审视这个年轻人。

　　林江正忙着给下一个顾客盛饭。

　　盛完饭，顾客递过来两块钱纸币。

　　林江没有接。

　　旁边的中年妇女麻利地接过钱，找零。

　　林江的手，始终只碰厨具和食材。

　　做完一道工序，林江顺手拿起旁边叠得方正的抹布，在案板上用力一抹。

　　水渍和油污消失，案板重新恢复光洁。

　　规矩。

　　极度的规矩。

　　沈青山在国营大厂干了半辈子，见惯了那些表面光鲜背地里一团糟的后厨。

　　眼前这个路边摊的卫生标准，比棉纺厂的内部食堂高出几个档次。

　　他对“个体户”的固有偏见，在这一刻产生了裂痕。

　　一个连卫生都做到如此苛刻的人，绝不会在食材上弄虚作假。

　　“您的炒饭。”

　　一盒冒着热气的炒饭被推到面前。

　　沈青山刚要伸手去接。

　　林江开口了。

　　“大叔，您这胃，得养。”

　　沈青山伸出的手停在半空。

　　林江语气平稳。他没有刻意讨好，只是出于一个厨师对食客的观察，陈述着事实。

　　“这汤没放别的，就是用猪油吊的底，暖胃。您刚才喝了，应该能感觉出来。”

　　林江指了指饭盒里的酸豇豆肉沫。

　　“炒饭您先少吃点。上面的肉沫别全拌进去。那个酸，对有胃病的人来说刺激性太大。”

　　沈青山盯着林江的眼睛。

　　那双眼睛平静、深邃，透着一股不符合年龄的从容。

　　“大叔，我哥哥说得对！”

　　车斗里冒出一个扎着羊角辫的小脑袋。

　　林小雨扒着车斗边缘，大眼睛忽闪忽闪。

　　“我以前饿得肚子疼，喝了哥哥煮的紫菜汤就不疼了！”

　　稚嫩的声音在寒风中传开。

　　周围排队的工人发出一阵善意的哄笑。

　　原本因为沈青山厂长身份而显得有些僵硬的空气，瞬间活络起来。

　　沈青山紧绷的脸颊肌肉也放松下来。

　　他端起饭盒，走到旁边的避风处。

　　拿起筷子，避开那层红褐色的酸豇豆，挑了一口底下的黄金蛋炒饭。

　　送入口中。

　　米粒在齿间弹开。

　　陈米的干香，土鸡蛋的鲜嫩。

　　没有多余的水分，火候精准到了极点。

　　沈青山咀嚼的速度变慢了。

　　这股纯粹的蛋香和米香，直接撞击着他的记忆深处。

　　他咽下米饭。

　　“这味道……”

　　沈青山看向林江，语气中带着罕见的感慨。

　　“有点咱们老家的‘卧蛋汤泡饭’的意思。就是没你这个这么讲究。”

　　林江颠勺的手停顿了一瞬。

　　他转过头，看向沈青山。

　　“卧蛋汤泡饭？”林江接下话茬。

　　“您说的是用猪油把荷包蛋煎到半熟，然后直接冲进滚开的水吧？”

　　沈青山端着饭盒的手定住了。

　　林江继续说道。

　　“靠瞬间的高温把蛋黄里的卵磷脂激出来，形成奶白色的汤底。那做法在行内叫‘撞汤’。讲究的就是一个‘鲜’字，一点杂味都不能有。”

　　沈青山站在原地。

　　他走南闯北这么多年，吃过无数大饭店。

　　哪怕是省城的名厨，听到他提起这道乡野土菜，也是一脸茫然。

　　眼前这个推着三轮车卖炒饭的年轻人，竟然一口叫破了这道菜的门道。

　　甚至连“撞汤”这种冷僻的专业术语都信手拈来。

　　沈青山突然大笑起来。

　　这是他空降棉纺厂以来，第一次发自内心的笑。

　　笑声爽朗，震得胸腔隐隐作痛，但他毫不在意。

　　“好小子！懂行！”

　　沈青山端着饭盒，大口扒了一口饭。

　　林江也笑了。

　　他用铁勺敲了敲锅沿。

　　“大叔，您要是想吃这口。下次您来，我给您单做一碗。保证比您记忆里的味道还要正宗。”

　　沈青山没说话，低头专心对付饭盒里的炒饭。

　　他把林江的提醒听了进去，只吃原味的蛋炒饭，把酸豇豆肉沫拨到了一边。

　　胃里暖洋洋的。

　　连续几个月的疲惫和焦虑，在这一刻得到了短暂的释放。

　　几分钟后。

　　饭盒见底。

　　沈青山走到案板前。

　　他从旧夹克的内兜里掏出三块钱纸币。

　　两张一块，两张五毛。

　　他把钱压在案板上。

　　“一套两块五。不用找了。”

　　沈青山转身就走。

　　林江扫了一眼案板上的钱。

　　他拿起那张多出来的五毛钱纸币。

　　“大叔，钱给多了。”

　　林江冲着沈青山的背影喊道。

　　沈青山没有回头。

　　他只是抬起右手，随意地摆了摆。

　　步伐稳健地走入了夜色中。

　　林江看着手里的五毛钱。

　　一码归一码。这是他给自己立的规矩，绝不贪这种小便宜。

　　“下次给您专门做一份养胃的。”林江对着那个背影大声说道。

　　寒风吹过。

　　沈青山的身影已经消失在拐角。

　　只有那股清新的紫菜汤味和霸道的炒饭香，依然在厂门口的夜空中盘旋。

　　林江收回目光。

　　将那五毛钱单独放进旁边的铁盒里。

　　他转身，重新握住铁锅的把手。

　　火苗再次窜起。

　　排队的工人们继续向前涌动。

　　“下一位。”林江的声音在夜风中响起。